Il tempo muore su un fiore di bellezza struggente

che muto secca all’ombra del ramo possente.

Il tempo muore su una voce persistente

che sfiatata cede al silenzio del petto stanco.

Il tempo muore su una matita

sfibrata sul foglio bianco

che l’ha voluta e consumata.

Il tempo muore nella giovinezza sciupata:

in tutta quell’interezza saldata

alla gioia e all’integrità.

Il tempo muore sulla neve disciolta al sole.

Il tempo muore su un baco svuotato

affinché la leggerezza sorvoli.

Imperturbabile, poi,

il tempo rinasce sempre

provocante e seducente

persino nella mia mai perduta

ingenuità.

I PENSIERI di Marcella Di Grande

Nello spazio intorno a noi, grande quanto la capacità che abbiamo di immaginare, proiettiamo tutti i pensieri che diventano il mondo dentro il quale ci muoviamo, le persone che incontriamo e le cose che affrontiamo. I pensieri diventano i successi e gli insuccessi, il dolore e la felicità, diventano carezze o schiaffi, abbracci o distacco. Tutto quello che accade lo abbiamo pensato e poi costruito, tutto quello che accade lo abbiamo deciso nel buio della coscienza mentre guardavamo distratti un infinito da riempire e un tempo da modificare.

(Foto in evidenza: Andrea Mele)